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維也納，排練廳外的走廊，清冷的燈光灑落。

蘇棠悅剛結(jié)束指導(dǎo)，左手戴著康復(fù)護(hù)具，轉(zhuǎn)身差點(diǎn)撞上一個(gè)身影。

“抱歉。”她下意識(shí)用德語(yǔ)說(shuō)。

“沒(méi)關(guān)系。”聲音低沉悅耳，帶著奇異的安撫力量。

是京圈那位低調(diào)神秘，手腕狠辣卻信佛的沈硯舟。

“蘇小姐，”他開(kāi)口，目光平靜地落在她清冷的眉眼。

“你的琴聲，里面有故事。”

蘇棠悅唇角牽起極淡弧度，近乎嘲笑。

她微微抬起包裹石膏的左手，動(dòng)作坦然到近乎殘忍：“一個(gè)殘廢而已，哪里會(huì)彈琴呢？”

“不。”沈硯舟回答快得出乎意料。

他非但沒(méi)移開(kāi)目光，反而向前一步。

在蘇棠悅微蹙眉欲退時(shí)，這位翻云覆雨的佛子，竟毫無(wú)預(yù)兆地單膝屈下，動(dòng)作流暢帶著古老的虔誠(chéng)。

他輕輕執(zhí)起蘇棠悅那只僵硬冰冷的左手，低下頭。

一個(gè)不帶絲毫狎昵的吻，印在粗糙冰冷的石膏表面。

“我看到了。”

沈硯舟抬頭，目光如深海，清晰映著她失神的模樣，聲音低沉篤定。

“你獨(dú)奏時(shí)，靈魂在發(fā)光。”

沈硯舟的追求，如同他這個(gè)人一般，溫潤(rùn)無(wú)聲，卻又無(wú)處不在。

蘇棠悅站在琴房巨大的落地窗前，窗外是異國(guó)他鄉(xiāng)鉛灰色的天空。

“沈先生，”她轉(zhuǎn)身，聲音清冷。

“我說(shuō)過(guò)很多次，不必如此。”

“我不是你需要度化的執(zhí)念，你也不必一直守在我身后。”